каждое новое лето короче прежнего

 

Вероника Ермакова

9h  · 

Тане Эльман

Tatiana Elman

каждое новое лето короче прежнего

самое длинное было ещё при брежневе

над горизонтом вставало рыжее зарево

всё начиналось задолго до майских экзаменов

многоэтажки, поля городских одуванчиков

Иосиф Бродский

 Мы боимся смерти, посмертной казни.

Нам знаком при жизни предмет боязни:

пустота вероятней и хуже ада.

Мы не знаем, кому нам сказать "не надо".

Наши жизни, как строчки, достигли точки.

В изголовьи дочки в ночной сорочке

или сына в майке не встать нам снами.

Наша тень длиннее, чем ночь пред нами.

То не колокол бьет над угрюмым вечем!

Мы уходим во тьму, где светить нам нечем.

Мы спускаем флаги и жжем бумаги.

Дайте нам припасть напоследок к фляге.

Почему все так вышло? И будет ложью

на характер свалить или Волю Божью.

Разве должно было быть иначе?

Мы платили за всех, и не нужно сдачи.

Иосиф Бродский

Песня невинности, она же — опыта

1972 г.

Варлам Шаламов "Я забыл погоду детства..." Читает Павел Морозов

Иосиф Бродский

 Иосиф Бродский

----------------

Когда теряет равновесие

твоё сознание усталое,

когда ступеньки этой лестницы

уходят из под ног,

как палуба,

November

Sergei Plotov *** Обдувает сквознячком плешь. Кот состарился и стал – плюш. Между «было» и «пришло» – брешь. Это время «60+». Лето кончилось. Закрыт пляж. Ты давненько не сатир, дед. Вот и руки у тебя - в пляс. И старания твои – бред. Выключатель перед сном – щёлк. Развели года страстей спирт. Помнишь платьица её шёлк? А пора бы позабыть. Спи.

Кто варит варенье в июле, тот жить собирается с мужем,

Кто варит варенье в июле,
тот жить собирается с мужем,
уж тот не намерен, конечно,
с любовником тайно бежать.
Иначе зачем тратить сахар,
и так ведь с любовником сладко,
к тому же в дому его тесно
и негде варенье держать.

Кто варит варенье в июле,
тот жить собирается долго,
во всяком уж случае зиму
намерен перезимовать.
Иначе зачем ему это
и ведь не из чувства же долга
он гробит короткое лето
на то, чтобы пенки снимать.

Кто варит варенье в июле
в чаду на расплавленной кухне,
уж тот не уедет на Запад
и в Штаты не купит билет,
тот будет по мертвым сугробам
ползти на смородинный запах...
Кто варит варенье в России,
тот знает, что выхода нет...

Инна Кабыш

Иллюстрация: Владимир Маковский. «Варят варенье»

стихи

Наум Сагаловский Где эта улица? Улицы нет, названной именем Павла Тычины. Я не любил её. Были причины, были, да сплыли за давностью лет. Берег днепровский, вода и песок, милые звуки российского мата, воздух с отходами химкомбината — жизни ушедшей забытый кусок в городе Киеве... Где этот дом, многоэтажный, железобетонный, две комнатушки и шум заоконный?

75 лет. Для меня это день жизни.

 ЮРИЙ СМИРНОВ
"День Победы - главный праздник для меня, день жизни, день радости."

ДЕВЯТЬ ПЯТЬ

Говорите, до последнего ветерана?
Говорите, потом наступит забвение?
Я, тридцатичетырехлетний,
Мальчишкой в костер бросавший патроны,
Так и не научившийся не экономить хлеба,
Так же с тревогой глядящий в июньское небо,
Буду сидеть хоть один со своим стаканом,
Будучи частью нечеловеческого напряжения.
С дедом буду бежать из плена,
С комэском Титаренко сжигать мессеры,
И, захмелев, мурлыкать «Землянку»,
Нехитрую советскую мессу.

О вечном одно из любимых стихотворений. Бродский "Пилигримы"

Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
…И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.

Возраст такая странная штука

Оксана Аистова

 

Возраст такая странная штука —
В паспорте есть, а в башке — ни фига.
Годы заходят все чаще без стука,
Морщится личико, как курага.
Вроде бы надо принять, что старею,
С чем-то смириться, о чем-то забыть.
Быть во дворе на скамейке своею
И соответственно возрасту жить.
Но не могу. Не сдаются надежды,
А в голове хороводят ветра.
Может быть, скинуть года, как одежду?
В рощу рвануть за малиной с утра
И добежать по дорожке до детства,
В юность вернуться хотя б на денек.
Вроде бы рядом они, по соседству...
Жаль, но не знаю обратных дорог.
Возраст такая странная штука,
В паспорте — осень, а в сердце — весна.
Годы заходят все чаще без стука,
Но не грущу, мне идет седина.

Юнна Мориц - теперь и тогда

Сегодня попался мне сайт Юнны Мориц. У неё, конечно, деменция, хотя, может быть, она много пьёт. У неё не стихи, а пропаганда бездушная, грубая и бесталанная. Я не нашла у неё ни одного мудрого как, например, у Ахматовой стихотворения. Как-будто, у неё из головы выдавили все мысли о бытие, и затолкали туда только политику. А раньше она неплохо писала лирику. Может быть, для хороших стихов ей была нужна только любовь. Наступила старость, плотская любовь у неё закончилась, а душа расхотела трудиться. А всего 42 года назад писала так:

Я - хуже, чем ты говоришь.
Но есть молчаливая тайна:
Ты пламенем синим горишь,
Когда меня видишь случайно.

мечта

Hold fast to dreams
For if dreams die
 Life is a broken-winged bird
 That cannot fly.
Hold fast to dreams
For when dreams go
 Life is a barren field
Frozen with snow.
 by Langston Hughes

стихи

Очень люблю читать Игоря Губермана. Как он умеет в четырёх строчках так много выразить, бог знает.

Ушиб растает. Кровь подсохнет.
Остудит рану жгучий йод.
Обида схлынет, боль заглохнет.
А там , глядишь, и жизнь пройдет.

Чтоб выжить и прожить на этом свете,
пока земля не свихнута с оси,
держи себя на тройственном запрете:
не бойся, не надейся, не проси.

Песня, которой тысяча лет

Песня, которой тысяча лет

Эта старинная песня,
Которая вечно нова.
Г. Гейне

Старинная песня.
Ей тысяча лет:
Он любит ее,
А она его - нет.

"Шел по улицам Бог"

October

Когда придёт октябрь — уходи,
по сторонам презрительно гляди,
кого угодно можешь целовать,
обманывать, любить и блядовать,
до омерзенья, до безумья пить,
но в октябре не начинай любить.
Иосиф Бродский.
 

Life

автор - Мара Маланова 

БОТИНКИ

"меру окончательной расплаты каждый выбирает для себя"

Почитаемый, уважаемый, любимый Борис Акунин напомнил, что сегодня международный день поэзии, в связи с чем попросил поделиться любимым стихотворением. я, конечно, не поделилась. Не от вредности, а потому что даже не стала пытаться выбрать любимое. У меня любимых стихотворений на полку в шкафу.  но одно я очень люблю:
***

27 января Иосиф Бродский позвонил Михаилу Барышникову и поздравил его с днём рождения. 28 января Бродский умер.

Боб Дилан получил Нобелевскую Премию

совсем неожидано, хотя, он, конечно, гений.

Понятное дело, все бросились выискивать мудрости крупицы, рассыпанные Бобом Диланом. Буквально весь интернет завален его высказываниями. Таких бриллиантов как у Черчиля я не заметила, но вот это понравилось "эта земля - твоя земля и эта земля - моя земля, точно, но миром рулят те, кто никогда не слушает музыку всё равно."
ещё одно интересно: "это правда обо мне и религии; я нашёл религию и философию в музыке. я не нашёл их больше нигде."
"я считаю себя, во-первых, поэтом, во-вторых, музыкантом. я живу как поэт и умру как поэт". несколько интереснее другой тип его высказываний:
то что я вам нравлюсь, не означает, что я вам что-то должен.
я никогда не писал политические песни. песня не может спасти мир. я прошёл через это.
деньги не говорят, они сквернословят.
никому ничего не должен.
все люди в моих песнях - я.