единственная моя подписка на электронную рассылку - ежедневноe словo из этого словаря. это первая дорогая книга, $25 в 1989 году, которую я купила. она ещё жива, толстенная, тяжёлая, немного распухшая в красном переплёте с золотыми буквами, короче, красавица. хорошие книги, вообще, как люди. рождаются в муках творчества, живут как люди, одни в прекрасных шкафах красного дерева с инкрустацией, другие на этажерках, или совсем несчастные стопочкой на полу. какие-то запоминают на века, какие-то становятся не актуальными, хотя в своё время их зачитывали до дыр. в общем, я беру в руки книгу как что-то с сознанием, как верующий берёт в руки библию. кстати, у меня есть старая-престарая библия времён охоты на ведьм в Сэлеме, с милой надписью собственника на ней. А художественная библиотека в эмиграции у меня началась с “Сирано де Бержерака”. помню, пошли мы необычно ранней первой весной в магазин, а по дороге ярд-сэил, и стоит этажерка со старенькими книгами, за которые просят 10 центов штука. и "Сирано" оказалась точно такого цвета как в Москва у меня был Горький. ох, с этом Горьким у меня было приключение. вышла я на Арбат с двадцаткой в кармане. десятый класс, весна, настроение замечательное. захожу в любимый букинист, а там на самой высокой полке, и как я раньше не заметила, под потолком стоят 17 (или 18, уже не помню) книг, грязно голубого смешанного с грязным зелёным цвета, совсем не потрёпанные. что точно помню, стоили они 17 рублей все! перевязали мне две стопки пеньковыми бечёвками, и потащила я их домой. тяжёлыми они оказались не по объёму, это уже дома я разглядела, какие тонкие шелковистые листы в книгах, какой красивый шрифт, а по дороге думала, что купила отсыревший мусор. а тут ещё к этому в час пик на метро попала. и стою я с этими двумя стопками, поставить на пол места нет, руки режет, но тихо радуюсь, что прямо сейчас дома книги отмою, 36 года издание, и стану читать или сказки об Италии или королеву марго. и вдруг чувствую под пальто, типа где внутренний карман, но на пуговицу ниже чью-то лапу. как скромная барышня я разворачиваюсь на 90 градусов против часовой стрелки, но через пару секунд мерзкая лапа опять пытается найти что-то у меня под пальто. и тогда я на весь вагон ору: "отойди от меня, тварь, куда лезешь!" вокруг меня становится свободнее, тварь, высокий рыхлый мужик средних лет с очками на носу вполне интеллигентного вида, удивлён, он совсем этого не ожидал. и тут происходит что-то невероятное в течении трёх секунд кто-то даёт ему в нос, потом ещё раз в ухо. шапка слетела, очки разбиты, лицо в крови. ему повезло, остановки в московском метро на зелёной ветке короткие. на следующей остановке его выкинули из вагона, меня усадили, и дальше помню, что мне было неловко сидеть, я и сейчас стараюсь не сидеть в метро. с тех пор я стараюсь, чтобы одна рука в метро была свободной, так, на всякий случай. книги же эти после хорошей бани стали выглядеть вполне прилично, тёмные аквамарины (ну, я их так видела) с золотом. жалко было расставаться. но что-то меня как всегда понесло не туда. я же про любовь из словаря. у словарной любви два определения:
1. сильная привязанность к другому , вытекающая из родства или личных связей
2. привлечение на основе полового влечения
а внизу примечание редактора:
“Мы предполагаем , что многие люди попадают на наш сайт с вопросом - "Что такое смысл любви" - Что на самом деле требует ответов , помимо определения словаря .
почитала я, и стало
грустно, привязанность, даже сильная, это только привязанность. половое
влечение, это только влечение. искать у любви смысл, занятие бессмысленное, как
сама любовь. интересно было бы собрать определения любви великих любовников,
типа казановы и дон жуана и великих однолюбов, волков или лебедей... шучу,
конечно. Мне кажется Набоков и Тургенев были однолюбами. наверное есть уже где-то
такой словарь. декамерона и камасутру не предлагать, я не об этом;)
p.p.s. надо же, забыла моего любимого однолюба - Маяковского. И о том, что такое любовь он писал много раз и очень хорошо: "любовь - это с простынь, бессонницей рваных, срываться..." или это:Лиличка!
Вместо письма
Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.
И кольцо с инициалами Лили Брик по кругу бесконечное ЛЮБЛЮБЛЮБЛЮБЛЮ. это намного лучше царя Соломона "и это пройдёт"
No comments:
Post a Comment