* * *
Я хочу, чтобы смерть почернела от голода,
чтобы воздух во рту перекатывала шершаво.
"Посылай мальчиков", - говорила Голда.
Эти воспоминания, эти песни,
эти тысячи таинств и бездорожных знаков
отзвучали подошвами на ступеньках лестниц,
по которым в небо взбирался Иаков,
может - наяву, спокойно и строго,
может - во сне, с похмелья дремля.
Он не увидел на небе Бога.
Зато он увидел с неба землю.
Земля моя, онемевшая от боли
под широким небом в молчаливых звёздах -
то ли время уже кончается, то ли
в наших лёгких кончается воздух.
Я скажу за тебя - как умею, как мне
удастся сказать: я готов согнуться
и молиться - о каждой травинке, о каждом камне.
Посылай же мальчиков. Только пусть вернутся.
23.10.2023
No comments:
Post a Comment