Она писала странные стихи

 Она писала странные стихи,

ценила одиночество и Баха.

Возвышенные мысли о любви

лишали её комплексов и страха.

Неприхотлива в пище и быту,

честна, наивна и проста в одежде,

жила, как птицы райские живут,

порхая от цветка к цветку в надежде,

что вечен мир. И постоянство дня,

сменяемого неизменной ночью,

давало силы жить. И даже зло

с ней рядом становилось непорочным.

Он был иным. Сентиментальный бред

не понимал. Стихи учил лишь в школе.

Про душу слышал. В жизни признавал

лишь главные, ответственные роли.

Шагая к цели прямо, напролом,

свои всегда ценил приоритеты.

Конкретные вопросы задавал,

прямые получал на них ответы.

И, как насмешка каверзной судьбы,

а может быть, божественная воля —

они сошлись. Их руки сплетены.

Надолго ли? Кто знает? Но, не споря,

он мягче стал. Привык вечерний чай

пить за столом, а не в постели лежа,

она же, незаметно для себя,

вдруг поняла, что суп готовить может.

Вот так и жили, разные во всём.

Хотя, вранье! Одним они похожи:

она прожить не может без него,

он без неё прожить не может тоже.

__________

Александр Берман